Clint Eastwood
¿Qué?
Noches extrañas,
sin Arte.
Puro raro Dolor
y palabras Impropias,
Sueños solos de comandos
que vienen
que imponen
su desorden.
Y para colmo
Las Risas de Unos que se dicen Amigos,
mandando energías
de Criminal Case
al Idiota
al principito desnudo
que vivía en las nubes
mientras me tiembla la muñeca.
Y ahora,
que toda la Sangre es
cool,
feliz,
cínica,
ni siquiera lejana,
pienso y pienso en nuestro olor a humo,
y en mi erección,
digamos...
desperdiciada.
Verduras
He escuchado de todo
en estos días.
Cuando me dije herético,
me dijeron apóstata.
Y entiendo bien si no somos
santos
de tu devoción.
Entre tantos guiños
hasta el portero se volvió
en juez y verdugo
"la buena vida sentencia".
Y así,
tantos pretenden conocerte
sin decirte que te conocen
y cobardes dicen de tus espaldas cobardes,
soplando en tu nuca como si ese viento fatuo fuese virtud.
Adorno
casi
tenía razón.
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