giovedì, dicembre 07, 2006

Estamos todos en el infierno

Entrevista a Marcola, jefe de la banda carcelaria de San Pablo denominada Primer Comando de la Capital ...
Autor: Arnaldo Jabor

O Globo (Brasil) / RECOSUR

El 23 de mayo de este año, el diario O Globo de Brasil en su Editorial Segundo Cuaderno, publicó una "Entrevista a Marcola del PCC". Él es Marcos Camacho, jefe de la banda carcelaria de San Pablo denominada Primer Comando de la Capital (PCC), que durante este año ha provocado numerosos actos de vandalismo en esa ciudad y alrededores. La siguiente es la traducción textual del reportaje.

"-¿Usted es del PCC?
-Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía… ¿Qué hicieron? Nada. ¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre "la belleza de esas montañas al amanecer", esas cosas… Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social ¿Vió? Yo soy culto. Leo al Dante en la prisión.
-Pero la solución sería…
-¿Solución? No hay solución, hermano. La propia idea de "solución" ya es un error. ¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una "tiranía esclarecida" que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice. ¿O usted cree que los chupasangres (sanguessugas) no van a actuar? Si se descuida van a robar hasta al PCC. Y del Judicial que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta "conference calls" entre presidiarios…) Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.
-¿Usted no tiene miedo de morir?
Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva "especie", ya somos otros bichos, diferentes a ustedes. La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común. ¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe? Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja! Yo leo mucho; leí 3000 libros y leo al Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país. No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad. Ya surgió un nuevo lenguaje. ¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas "con autorización" de la justicia? Es eso. Es otra lengua. Está delante de una especie de post miseria. Eso. La post miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes. Mis comandados son una mutación de la especie social. Son hongos de un gran error sucio.
-¿Qué cambió en las periferias?
-Mangos. Nosotros ahora tenemos. ¿Usted cree que quien tiene 40 millones de dólares como Beira Mar no manda? Con 40 millones de dólares la prisión es un hotel, un escritorio… ¿Cuál es la policía que va a quemar esa mina de oro, entiende? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si el funcionario vacila, es despedido y "colocado en el microondas". Ustedes son el estado quebrado, dominado por incompetentes. Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión. Ustedes son lentos, burocráticos. Nosotros luchamos en terreno propio. Ustedes, en tierra extraña. Nosotros no tememos a la muerte. Ustedes mueren de miedo. Nosotros estamos bien armados. Ustedes tienen calibre 38. Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo. Nosotros somos crueles, sin piedad. Ustedes nos transformaron en "super stars" del crimen. Nosotros los tenemos de payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las villas miseria, por miedo o por amor. Ustedes son odiados. Ustedes son regionales, provincianos. Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos "globales". Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros "clientes". Ustedes nos olvidan cuando pasa el susto de la violencia que provocamos.
-¿Pero, qué debemos hacer?
-Les voy a dar una idea, aunque sea en contra de mí. ¡Agarren a "los barones del polvo" (cocaína)! Hay diputados, senadores, hay generales, hay hasta ex presidentes del Paraguay en el medio de la cocaína y de las armas. ¿Pero, quién va a hacer eso? ¿El ejército? ¿Con qué plata? No tienen dinero ni para comida de los reclutas. El país está quebrado, sustentando un estado muerto con intereses del 20 % al año, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil sinvergüenzas. ¿El ejército irá a luchar contra el PCC? Estoy leyendo Klausewitz "Sobre la Guerra". No hay perspectiva de éxito. Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en los rincones. Tenemos hasta misiles anti-tanque. Si embroman, van a salir unos Stinger. Para acabar con nosotros… solamente con una bomba atómica en las villas miseria. ¿Ya pensó? ¿Ipanema radiactiva?
-Pero… ¿No habrá una solución?
-Ustedes sólo pueden llegar a algún suceso si desisten de defender la "normalidad". No hay más normalidad alguna. Ustedes precisan hacer una autocrítica de su propia incompetencia. Pero a ser franco, en serio, en la moral. Estamos todos en el centro de lo insoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: "Pierdan todas las esperanzas. Estamos todos en el infierno".


No quiero olvidarme de una verdad muy importante: la verdad, normalmente, simplemente, para nosotros los hombres no es nada más que el resultado de la fuerza. De la fuerza esplicativa, espositiva, predictiva, manipulativa, mediática, interpretativa, estadística, espiritual, psicológica. La fuerza de la verdad del infierno de Marcola es terrible si... Yo le he dado espacio, le doy espacio... Hay uno, otro yo, que se deleita o endurece en el fatalismo... Hay uno, otro yo, que aprende de los presagios funestos... Está aquél que se olvida de la desgracia...Y otro más, uno que no me he presentado, que quizás vea la luz de una respuesta.

Hey Marcola! ¿Le tienes miedo al miedo? ¿Quién es quién se olvida del horror? Sabes, el espanto es capaz de congelar tus infiernos.

Tierra tierra, ¿qué sería de ti si la droga fuese despenalizada? ¿No es esa una posiblidad?
Tierra tierra, en la mierda crecen también las flores ¡y los hongos halucinógenos!
Tierra tierra Marcola, tu cárcel no es la oficina donde despachas, tu cárcel es tu infernal verdad... Una prisión de máxima seguridad.
Tierra tierra Marcola, la puerta del infierno es solo el inicio de la Comedia.
Tierra tierra Marcola, tu no erés nada nuevo, nada original, ningún tipo de bicho postmoderno o mutación radioactiva. Tu has sido ya siempre y quizás, quién sabe, siempre serás. Así que no te sientas tan importante... Ningún inicio tardío de nuestra conciencia social... tu no eres otro que no sea lo siempre igual, el otro lado del espejo.
Tierra tierra Marcola, me gusta tu idea de renunciar a la normalidad.

Hey Marcola,
¿sientes los acordes del arpa?
Se llama Alice Coltrane...
Aquí afuera brilla el Sol y se respira paraiso...
Este es el reino de los verdaderos monstruos,
del absoluto inatteso que no espera esperanzado,
el territorio sin confines de una posibilidad imposible.

domenica, dicembre 03, 2006

Ghostpitalidad

Está de nuevo aquí. En esta noche fría de invierno y de luna ha venido a visitarme sin previo aviso como acostumbra, como llegan todas las cosas que valen las penas. Otra vez en la habitación, en la intimidad de mi casa, otra vez en las preguntas sin respuestas. ¿Quién eres tu? ¿De dónde llegas? ¿Tienes necesariamente que presentarte cuando estoy en compañía? Mira que la última vez de verdad que he pasado un mal momento, si no fuese por que en Finlandia las mujeres pecan por razonables y por que a este punto tus irrupciones imprevistas ya no me asustan como un tiempo. ¿Qué quieres de mií espíritu chocarrero? Funestos presagios o delirantes promesas no te consumen y yo esa danza tuya no la entiendo. Por eso, por todo eso que se queda oscuro, impenetrable invisible te acompaño en el habitar esta casa que digo mía, esta casa que digo yo y que tú pones de cabeza. ¡Bienvenido seas! Si te devo llevar sobre mi hombro, dentro de mi hombre que presiente tu agitación, al menos compartamos sin envidias, alternancia en comunión. ¿Por qué no aprendes del fantasma de Girondo? tan civil, tan moderno y mesurado. Aquí no está, te lo presento para ti impresentable, en letras retajo para ti incomprensibles:

Confidencia prosaica

YO también
¡Sí! Yo tengo
-¿por qué no confesarlo?-
un pequeño fantasma,
un duende de familia.

No vaya a suponerse que mi pequeño duende
sea un fantasma hierático,
espectral,
de castillo;
uno de esos fantasmas que arrastran el espanto
entre viejas panoplias
y gritos coagulados,
o delatan incestos
dentro de una armadura,
cuando el silencio calza las funerarias mallas
con que a Hamlet le place pasearse entre las tumbas.

Mi fantasma es doméstico,
recatado,
apacible.

Jamás le he sorprendido actitudes de almena,
ni lo he visto hospedarse
en la caja de un péndulo,
para que sus entrañas se pueblen de latidos.

Cotidiano,
tranquilo,
modesto,
de bolsillo,
mi pequeño fantasma
no ahuyenta los retratos,
ni adopta almas de piedra
o hieráldicas posturas.

Tal cual es,
sin embargo,
engalana mis noches
y es el único lujo de mis horas vacías.

Ya sé que con frecuencia revuelve mis papeles,
esconde alguna carta,
empaña mis anteojos,
me humilla al obligarme
a buscar los gemelos debajo de la cómoda,
me esconde la boquilla;
pero es él quien mitiga la fiebre del insomnio,
quien impide que pierdan el compás las canillas,
quien oprime las llagas de las puertas pintadas
y conforta el silencio,
la soledad,
el frío,
al pasear por los cuartos
su incorpórea presencia de fantasma benigno,
de duende que vigila
las sombras
y los ruidos.

Oliverio Girondo

¡Amadísimo fantasma altisonante! A ti que te gustan las piruetas tras bambalinas, los gritos náufragos, los fuori quadro irrepetibles. Tu que te deleitas en provocar a las fronteras, en arrugar las superficies con tu aliento, en oprimir los dobleces de animales de origami. A ti todos mis rincones, tu mi querido huesped. Toma posesión, abre los cajones de las locuras, de todo lo que está escondido u olvidado, mis más recónditas pornografías.
Puedes dejar tus maletas inombrables donde gustes, allá está la ducha si quieres lavarte el polvo, la tierra o la ceniza, y aquí, un juego de sábanas limpias.
Mi casa es su casa.
Non ho NESSUNA INTENZIONE DI DIFFENDERE.
Todo aquello que tengo puedo muy bien y sin dificultad darlo por perdido.
Si eres tu fantasma quien lo toma, serás también tu fantasma a susurrarme su regreso.

P.V.A.

sabato, dicembre 02, 2006

Primero de diciembre por WC-TV

Ayer primero de diciembre estuve todo el día dentro casa. Estaba crudo, vomité y todavía hoy me duele la cabeza. En teoria, repito, en teoria fueron cuatro vasos de Primitivo di Manduria, un panino de salami y un kebab los responsables... pero... ¡¿cuánta diferencia puede darse entre la teoria y la práctica?! Ayer tuvimos otro paradigma ejemplar de esa distancia.
Una ventana al México virtual me tuvo informado, uniformado, mientras intentaba permanecer sentado delante al monitor. La cabeza retiembla en sus centros ¿es la cruda? ¿es el canal 40 el único intermediario disponible por internet? Parece que si ¿Quiénes son estos analistas? Solo el nombre de Hannia Novell reconozco ¿Trabajaba en TV Azteca? ¿Por qué dan una nota de 10 minutos con Ricardo Salinas Pliego? Ya ya, Hannia Novell trabaja en TV Azteca... Y Ciro y Denisse en Televisa... El sonoro rugir del cañón me revienta los tímpanos... ¡Cuántas caras nuevas en televisión! ¡Cuánta gente jóven!... Balbuceante... Asustada... Maquillada...Amnésica.... Se me llena la boca de saliva, es un río, una indundación de sandeces, de olvido electrílico, es el aviso del vómito, si, llega la naúsea... ¿De quíen es este canal? ¡Corre! ¡Corre al baño!... levanta velozmente la tapa del WC-TV y póstrate, ¡de rodillas! ¡Si de rodillas! Pon las manos en el suelo, agacha la cabeza y mira tu estúpido reflejo boquiabierto en esa superficie de líquido cristál. ¡Listo! Todo está listo para el evento... Sucumbe finalmente frente al supremo poder del telespasmo.

¿Cómo puede escribirse, describirse el sonido del vomitar?
-Proyecto 40, Por un México Libre-

Ya, ya pasó... ya pasó todo...

-¡La ceremonia resultó perfecta!, Dadas las circunstancias no podía haberse desarrollado en mejor modo, Es hora de voltear página y mirar hacia adelante, El discurso oficial se dará en el auditorio- es lo último que alcanzo a escuchar ántes de jalar la cadena que manda a la mierda a la mierda y al vómito.

Aquí no pasó nada... ¿Entendido?

Después de la referida ceremonia me sentí “sollevato” y me vinieron ganas de ver un film. Esogí Farenheit 451 de Francois Truffaut y no podía haber decidido mejor. La película es la adaptación del libro de “ciencia ficción” escrito por Ray Bradbury en el que precisamente un libro, sin importar lo que muestre o esconda, es subversivo. Ya la secuencia inicial, donde tendrían que estar los créditos que no están, me atrapó. Solo se ven antenas de televisión de distintos colores, una después de la otra, mientras una voz, que en este caso era en italiano lo que me hacía pensar que tal vez se tratraba de una solución de la fabulosa industria del doblaje italiano, recita los nombres y tareas de cada uno de los creadores del film. No hay escritura. En el mundo de Farenheit 451 el estado de derecho, la ley, prohibe cualquier material escrito. Poseer un libro es un delito y 451° es la temperatura que los pone a arder. El leal cuerpo de bomberos tiene la tarea de incendiar los materiales subversivos y el bombero Montag, protagonista, pasará de la completa alienación sistemática, de la absoluta mentira, de la satisfacción onano-egoista o la anestetización farmacéutica y tecnológica y el bio-dominio del bio-poder, a el despertar del pensamiento libre y el apoteótico convertirse, el mismo, en un libro.

Un film que espero incluyan pronto en la programación del canal de las estrellas, o al menos en la del Proyecto 40, por un México Libre.

A presto,
P.V.A.