muerta flota mòrbida, la poesìa.
Su vestido blanco desliza,
como pulpa de fruta dulce se derrama
sobre el agua,
libidos sus terciopelos huelen a
musgos,
y solo el rumor del agua,
distraìda,
en juegos,
rezagada,
en gargantas,
salpica
èste silencio.
¡Ay poeta!
!Ay poesìa!
Mìtica como Marìa,
Una Marìa alegre,
pequeña,
dicen.
Disfrazado de libélula
Zeuz la concibió en el seno de una
musa;
y ahora,
flota sola,
larga
sombra blanquísima.
Un rostro del otro lado del mundo
palidece.
y yo también me torno càndido,
aunque debería tornar mudo lo lamento;
pero pienso en èl, poeta,
esperando en el altar,
esperándola,
però,
mòrbida Marìa de amores ha hecho otros
la poesìa,
¡Ay poeta!
Tu que nunca amaste la muerte
¡Amaste a la muerta!
a la que amò la muerte y con su vestido
blanco con ella contrajo,
nupcias,
rompiéndose las manos,
mientras el fotògrafo
desde la orilla
veìa.
¡Ay poeta!
lo lamento,
si perdimos las fuerzas
y también perdimos el ingenio.
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